Debo reconocer que añoro París.

Perdonado está,
perdonada la noche en Montmartre y el restaurante que rodeaba al Pompidou. Cincuenta euros.

Rien de rien, mon amant de Saint Jean. ¡Flores de Monet!, el coño de Courbet. Me mintieron, porque lo busqué en el museo d´Orsay y fui a topármelo tomando un batido de fresa con Nan Goldin en el Louvre. Catacumbas y crepas, chocolate y Coco Chanel.

Contar los días para que acabe y pensar que la Rue de Stalingrad era muy amena, especialmente por los dibujos de Laika y las tiendas de moros. Avant nous, guapa.

Sinceramente, la Maga no ha embarcado al Uruguay -Cristina Fernández me cae bien-. La Maga, debe de estar en alguna calle de Montparnasse o de los Pajaritos, mientras los días de le triangle se consumen con mi miedo por la voz de la islandesa. ¡Cuánta tontería, cuánta necesidad de sacar fotografías!.

Pero Horacio, que también debió haber tomado chocolate y macarrones por los Jardines de Tullerías, tiene folios debajo del cuaderno gris y un pasaporte nuevo. El pasaporte tiene dibujos de hormigas y una caja que tiene todos los presidentes de España, con puntitos en las orillas, como secretos, cosas que se cuentan con horas y queso de cabra.

Si hablas de París, florecen los clichés más rococó del fregadero, ¡HORACIO!, y tienes que recordar a la Gioconda, Samotracia, Milo, Samotracia. ¿Qué es mejor que caminar seis horas cantando la misma canción y después tomar café en Le Bastille?, ¿y Le Panthéon?, ¿y la naranja a Tristán Tzara?

No vas a olvidarme.

¡Cuánta verdad!,

No sé que estás esperando; el avión tardó mucho y aterrizó en una ciudad costera dónde los turistas se peleaban por una losa del suelo. Tenías los ojos muy cansados, pero sonreías con las grúas y las tiendas fiusha del viejo Camden Town.

La metáfora cambia, y París ha masticado el norte del Regent Park. Aunada, la música del Alambique y, en fila, 
la calle del Beso, la de Granada, donde se toma buen café.

Me confie au gré du hasard, 
sous le ciel de Paris